Le monde du Meshugah

un collier vert maintenant inutile lui entourait toujours le cou, l'odeur s'en était allé, un homme efflanqué, en imperméable, une serviette en toile à la main, une casquette rouge vissée sur le crâne aux cheveux gris, sortit de la bibliothèque d'Etudes en sifflotant le refrain de L'Internationale, sa foulée est aussi longue que celle de "l'homme qui marche" de Giacometti, pour rejoindre celle de Neptune, la pluie torrentielle persiflait, le tonnerre et les éclairs aveuglaient, assommaient et éclataient et faisaient frémir les murs et les usagers, les lecteurs qui lançaient leurs regards anxieux mais émerveillés vers le ciel d'un bleu orageux à travers les vitres, les emprunteurs surpris, sur le trottoir dans cet enfer un homme passa abriter sous un parachute tendu, rigide et rouge, la grêle ne voulut pas se faire oublier et ses billes cavalcadaient et tambourinaient sur le parapluie londonien, la semelle les pressait et les éclatait croustillantes, collantes et glissantes comme de la meringue glacée, les rues convulsaient, ondulaient, des vagues poussées par les rafales s'y formaient brusquement, fugitives, à l'existence éphémère le temps d'une bourrasque,