Notre magazine footbalistique vient d'être créé, il a été provisoirement baptisé L'éclopé. Pour rendre hommage aux bipèdes homo-erectus-erectus, qui ce sont fièrement levés un jour, ont quitté le giron maternel pour courir le ballon rond... Objet de fantasme, associé à la terre féconde, à l'enfance éternelle... Homme mythique!Chainon manquant?
L'éclopé désigne celui qui marche péniblement, en raison d'un accident ou d'une blessure. Le soldat légèrement blessé. L'homme en short et aux chaussettes ajustées sous les genoux est ce soldat contemporain, digne héros des grandes tragédies grecques qui porte sur son dos, quelque part entre le cuir de la chaussure et l'orteil, le destin de la nation, le poids d'une ville, de ses malaises, des similitudes et des différences, du style et de l'identité. C'est l'homme des tranchées, qui porte la responsabilité des enjeux de la vie, de son insoutenable légèreté. L'homme des pelouses et de la boue, des arènes modernes et des télévisions. Celui qui évolue dans le tourbillon des insultes, des polémiques, des transactions, de la bière ou du pétard. Le modèle de réussite de notre société, jeune fétiche, beau et riche… Figure debout de tous les oxymores et toutes les déraisons...
Elle s'appelait Françoise, Mais on l'appelait Framboise ! Une idée de l'adjudant Qui en avait très peu, pourtant, (des idées)... Elle nous servait à boire Dans un bled du Maine-et-Loire ; Mais ce n'était pas Madelon... Elle avait un autre nom, Et puis d'abord pas question De lui prendre le menton... D'ailleurs elle était d'Antibes !
Quelle avanie ! Avanie et Framboise Sont les mamelles du Destin !
Pour sûr qu'elle était d'Antibes ! C'est plus près que les Caraïbes, C'est plus près que Caracas. Est-ce plus loin que Pézenas ? Je n'sais pas : Et tout en étant Française, L'était tout de même Antibaise : Et bien qu'elle soit Française, Et, malgré ses yeux de braise, Ça ne me mettait pas à l'aise De la savoir Antibaise, Moi qui serais plutôt pour...
Quelle avanie... Avanie et Framboise Sont les mamelles du Destin !
Elle avait peu d'avantages : Pour en avoir d'avantage, Elle s'en fit rajouter A l'institut de beauté (Ah - ahah ! ) On peut, dans le Maine-et-Loire, S'offrir de beaux seins en poire... L'y a à l'institut d'Angers Qui opère sans danger : Des plus jeunes aux plus âgés, On peut presque tout changer, Excepté ce qu'on ne peut pas...
Quelle avanie... Avanie et Framboise Sont les mamelles du Destin !
"Davantage d'avantages, Avantagent d'avantage" Lui dis-je, quand elle revint Avec ses seins Angevins... (deux fois dix ! ) "Permets donc que je lutine Cette poitrine angevine..."
Mais elle m'a échappé, A pris du champ dans le pré Et je n'ai pas couru après... Je ne voulais pas attraper Une Angevine de poitrine !
Moralité : Avanie et mamelles Sont les framboises du Destin !
Une robe Gaultier bien serrée et son rouge au coin du bec Elle a claqué l'escalier alors la nuit l'a emportée
Une image comme une autre, un mirage des nuits d'ici Une image dans une autre, un mirage des nuits de Paris
Elle glissait dans la musique en éclairant les regard Elle tordait son corps en tournant pour noyer sa tête On aurait dit une image de pub Une de celles qui font croire au bonheur Elle riait de toutes ses dents Les dix doigts plantés dans l'instant Elle rentrait seule au petit matin Poudrer son nez dans son miroir (snifff...)
En regardant couler des larmes qu'elle oubliera dès ce soir Une robe Gaultier bien serrée et son rouge au coin du bec...
Au dessus de l'amour plane un vent pour nous les vautours Les endurants
(Mano Solo, 2007) Les résistants à la face du temps Enfantin du soir au matin ça nous va bien C'est pas avec un six coups mais avec six cordes pour le coup Qu'on avance en avalanche dans l'arène de la glu On y laissera nos pompes et la crosse de nos fusils Goya ne nous peindra plus Y'a longtemps qu'on l'a laissé pour foutu Sur le pavé d'un enfer doré les flammes de nos plaisirs Brûlent encore au fond des désirs Il y aura toujours le sens du vent pour savoir contre quoi lutter On y reconnaîtra les endurants aux flammes qu'ils ont sous leurs pieds On remontera cent fois la ruine sur nos habits Des villes entières qu'on y a construit Pour les foutre en l'air avec appétit On est pas près de sécher l'encre notre navire n'est qu'un ventre Où tout se digère ou tout s'exagère La vie n'est qu'une passagère d'un élan beaucoup plus fort Notre corps n'est qu'une artère le boulevard de l'éternel effort Nous ne sommes que des hommes de fer Sur lesquels glissent les pauvres guerres Même les yeux ne peuvent nous suivre Quand ils se ferment ils cessent de vivre Et notre rêve les engloutit
Je me souviens de la bohème De mes amours de ce temps-là Ô mes amours, j'ai tant de peine Quand refleurissent les lilas Qu'est ce que c'est que cette antienne ? Qu'est ce que c'est que cet air-là ? Ô mes amis, j'ai trop de peine Le temps n'est plus de la bohème Au diable soient tous les lilas !
Il pleut dans le petit jour blème Il pleut, nous n'irons plus aux bois Toutes les amours sont les mêmes Les morts ne ressuscitent pas Il pleut dans le petit jour blème Il pleut, nous n'irons plus aux bois Toutes les amours sont les mêmes
Un vieil orgue comme autrefois Joue essoufflé la Marjolaine Ô mes amours de ce temps là Jamais les mortes ne reviennent Elles dorment dans les lilas Où les oiseaux chantent ma peine Sous les lilas qu'on a mis là Les jours s'en vont et les semaines Ô mes amours, priez pour moi ! Ô mes amours, priez pour moi !
J'ai plaqué mon chêne Comme un saligaud Mon copain le chêne Mon alter ego On était du même bois Un peu rustique un peu brut Dont on fait n'importe quoi Sauf naturell'ment les flûtes J'ai maint'nant des frênes Des arbres de judée Tous de bonne graine De haute futaie Mais toi, tu manque à l'appel Ma vieille branche de campagne Mon seul arbre de Noël Mon mât de cocagne
Auprès de mon arbre Je vivais heureux J'aurais jamais dû M'éloigner d' mon arbre Auprès de mon arbre Je vivais heureux J'aurais jamais dû Le quitter des yeux
Je suis un pauvr' type J'aurais plus de joie J'ai jeté ma pipe Ma vieill' pipe en bois Qu'avait fumé sans s' fâcher Sans jamais m'brûlé la lippe L'tabac d'la vache enragée Dans sa bonn' vieill' têt' de pipe J'ai des pip's d'écume Ornées de fleurons De ces pip's qu'on fume En levant le front Mais j'retrouv'rai plus ma foi Dans mon cœur ni sur ma lippe Le goût d'ma vieill' pipe en bois Sacré nom d'un' pipe
Auprès de mon arbre Je vivais heureux J'aurais jamais dû M'éloigner d' mon arbre Auprès de mon arbre Je vivais heureux J'aurais jamais dû Le quitter des yeux
Le surnom d'infâme Me va comme un gant D'avecques ma femme J'ai foutu le camp Parc' que depuis tant d'années C'était pas un' sinécure De lui voir tout l'temps le nez Au milieu de la figure Je bas la campagne Pour dénicher la Nouvelle compagne Valant celles-là Qui, bien sûr, laissait beaucoup Trop de pierr's dans les lentilles Mais se pendait à mon cou Quand j'perdais mes billes
Auprès de mon arbre Je vivais heureux J'aurais jamais dû M'éloigner d' mon arbre Auprès de mon arbre Je vivais heureux J'aurais jamais dû Le quitter des yeux
J'avais un' mansarde Pour tout logement Avec des lézardes Sur le firmament Je l'savais par cœur depuis Et pour un baiser la course J'emmenais mes bell's de nuits Faire un tour sur la grande ourse J'habit' plus d' mansarde Il peut désormais Tomber des hall'bardes Je m'en bats l'œil mais Mais si quelqu'un monte aux cieux Moins que moi j'y paie des prunes Y a cent sept ans qui dit mieux, Qu' j'ai pas vu la lune
Auprès de mon arbre Je vivais heureux J'aurais jamais dû M'éloigner d' mon arbre Auprès de mon arbre Je vivais heureux J'aurais jamais dû Le quitter des yeux
Ils s'embrassent au mois de Janvier, car une nouvelle année commence, mais depuis des éternités l'a pas tell'ment changé la France. Passent les jours et les semaines, y a qu'le décor qui évolue, la mentalité est la même : tous des tocards, tous des faux culs.
Ils sont pas lourds, en février, à se souvenir de Charonne, des matraqueurs assermentés qui fignolèrent leur besogne, la France est un pays de flics, à tous les coins d'rue y'en a 100, pour faire règner l'ordre public ils assassinent impunément.
Quand on exécute au mois d'mars, de l'autr' côté des Pyrénées, un arnachiste du Pays basque, pour lui apprendre à s'révolter, ils crient, ils pleurent et ils s'indignent de cette immonde mise à mort, mais ils oublient qu'la guillotine chez nous aussi fonctionne encore.
Etre né sous l'signe de l'hexagone, c'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment, et le roi des cons, sur son trône, j'parierai pas qu'il est all'mand.
On leur a dit, au mois d'avril, à la télé, dans les journaux, de pas se découvrir d'un fil, que l'printemps c'était pour bientôt, les vieux principes du seizième siècle, et les vieilles traditions débiles, ils les appliquent tous à la lettre, y m'font pitié ces imbéciles.
Ils se souviennent, au mois de mai, d'un sang qui coula rouge et noir, d'une révolution manquée qui faillit renverser l'Histoire, j'me souviens surtout d'ces moutons, effrayés par la Liberté, s'en allant voter par millions pour l'ordre et la sécurité.
Ils commémorent au mois de juin un débarquement d'Normandie, ils pensent au brave soldat ricain qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui, ils oublient qu'à l'abri des bombes, les Francais criaient "Vive Pétain", qu'ils étaient bien planqués à Londres, qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin.
Etre né sous l'signe de l'hexagone, c'est pas la gloire, en vérité, et le roi des cons, sur son trône, me dites pas qu'il est portugais.
Ils font la fête au mois d'juillet, en souv'nir d'une révolution, qui n'a jamais éliminé la misère et l'exploitation, ils s'abreuvent de bals populaires, d'feux d'artifice et de flonflons, ils pensent oublier dans la bière qu'ils sont gourvernés comme des pions.
Au mois d'août c'est la liberté, après une longue année d'usine, ils crient : "Vive les congés payés", ils oublient un peu la machine, en Espagne, en Grèce ou en France, ils vont polluer toutes les plages, et par leur unique présence, abîmer tous les paysages.
Lorsqu'en septembre on assassine, un peuple et une liberté, au cœur de l'Amérique latine, ils sont pas nombreux à gueuler, un ambassadeur se ramène, bras ouverts il est accueilli, le fascisme c'est la gangrène à Santiago comme à Paris.
Etre né sous l'signe de l'hexagone, c'est vraiment pas une sinécure, et le roi des cons, sur son trône, il est français, ça j'en suis sûr.
Finies les vendanges en octobre, le raisin fermente en tonneaux, ils sont très fiers de leurs vignobles, leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux", ils exportent le sang de la terre un peu partout à l'étranger, leur pinard et leur camenbert c'est leur seule gloire à ces tarrés.
En Novembre, au salon d'l'auto, ils vont admirer par milliers l'dernier modèle de chez Peugeot, qu'ils pourront jamais se payer, la bagnole, la télé, l'tiercé, c'est l'opium du peuple de France, lui supprimer c'est le tuer, c'est une drogue à accoutumance.
En décembre c'est l'apothéose, la grande bouffe et les p'tits cadeaux, ils sont toujours aussi moroses, mais y a d'la joie dans les ghettos, la Terre peut s'arrêter d'tourner, ils rat'ront pas leur réveillon; moi j'voudrais tous les voir crever, étouffés de dinde aux marrons.
Etre né sous l'signe de l'hexagone, on peut pas dire qu'ca soit bandant si l'roi des cons perdait son trône, y aurait 50 millions de prétendants.
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Hommage à Jean-Luc Godard, qui du reste n'est pas mort. Voici une petite anecdote à propos du "cinéma de Godard". Je me souviens être allé voir son dernier film -le « dernier Godard », selon l’expression consacrée- en salle dans un moment de grande majesté, alors que la Fête du Cinéma le rendait accessible à un large public.
Il était difficile d’imaginer ce qui pouvait nous attendre, après de nombreuses années d’absence et l’hermétisme si entretenu par l’auteur du Mépris et révéré par de sombres adorateurs, issus de petits milieux intellectuels, qui peuplent, je pense, toute bonne ville respectable. Durant la quinzaine, la place revenait à 10 francs ou peut-être moins, bien moins cher que d’habitude. Je me souviens que la petite salle du cinéma de province où je m’étais rendu était pleine et que cela constituait déjà un événement.
Le film s’appelait « L’éloge de l’amour ». Il avait la particularité d’être filmé en partie en couleur, en numérique, puis en noir et blanc, dans un autre format. Cette distinction constituait une manière de différencier le passé (traité en couleur) et le présent (traité en noir et blanc) du récit et de situer l’expérimentation de l’auteur. Je ne saurais pas vraiment que dire de plus au sujet de ce film. Il me semble que le personnage principal, joué par Putzulu, écrivait une thèse d’histoire, quelque chose d’assez fastidieux et ennuyeux, et s’interrogeait sur la Résistance en Europe, au cours de la dernière guerre, et ses fondements et son idéologie. Je me souviens qu’il faisait souvent référence aux écrits de Simone Weil, et par la même occasion, à son attachement et sa conversion au christianisme. Le film suivait ainsi la pensée et les réflexions encore brutes et schématiques du personnage, les amorces et les digressions d’un homme en prise avec l’Histoire et sa compréhension, passant d’une référence à l’autre, comme d’une liane à l’autre, baladé dans une jungle ténébreuse et insoluble. Il était question de la mémoire, du temps, de la vieillesse, de la vérité établie par l’histoire… De son efficacité.
Il est possible que j’invente, mais je me souviens avec précision de la projection, qui eut lieu un samedi, au cours de l’après-midi. Je revois la petite salle tapissée de rouge qui s’est vidée avant la fin du film, à mesure qu’il vacillait entre les jeux de couleurs surexposées et poétiques, cadrant la mer et les routes automnales, les citations piquées à la volée, comme des gifles. C'était aussi amusant d'observer le visage des déserteurs qui s’échappaient dans l'ombre, par petits groupes ou courageusement seuls, exaspérés par le spectacle. Il y avait également ceux qui soupiraient en regardant leur montre, comme pour signifier leur empressement et prétexter d’un geste agacé l’urgence d'un rendez-vous. La salle se transforma rapidement en un théâtre exposant tout à la fois le désastre et la magie du cinéma. Nous ne fûmes plus que quelques uns lorsque la lumière réapparut, à peu près une dizaine. Un ou deux spectateurs s’étaient appremment endormis, d'autres avaient pris le parti de rester jusqu’au bout, de suivre ou de comprendre ou parce qu’ils avaient payé leur entrée. D’autres plus navrant encore étaient restés par snobisme, non par égard au maître, mais aux petits cercles bourgeois dont ils faisaient partie. Je fus d'ailleurs stupéfait d’apprendre que le fait de rester et « de ne pas lâcher prise » ne correspondait pas à de l’intérêt, mais plutôt à un acte insidieux de "résistance" qui désignait une forme de discrimination sociale et intellectuelle… Reconnaissons le mérite indéniable de Jean-Luc Godard: celui de nous révéler ce précieux ridicule, chèrement acquis.
J’ai relevé cette phrase magnifique dans la presse, que je vous livre telle quelle : "Il y a un non sens absurde dans cette authentique quête de sens…"
«La parole prophétique répond essentiellement à l’épiphanie du visage, double tout discours, non pas comme un discours sur des thèmes moraux, mais comme moment irréductible du discours suscité essentiellement par l’épiphanie du visage en tant qu’il atteste la présence du tiers, de l’humanité tout entière, dans les yeux qui me regardent. »
Emmanuel Levinas, Totalité et Infini, 1961
« […] tout rentre dans le silence qui seul parle, parle du fond du passé et est en même temps tout l’avenir de la parole. Car le Minuit présent, cette heure où manque absolument le présent, est aussi l’heure où le passé touche et atteint immédiatement, sans l’intermédiaire de rien d’actuel, l’extrémité de l’avenir. »
