Le monde du meshugah

le cri rocailleux et répétitif d'une pie pareil au souffle plaintif d'un moteur peinant à démarrer, le pont de l'Harteloire lentement et irrésistiblement embrumé par le panache de fumée d'un pot d'échappement incontinent, une folle queue de gaz un nuage de sable levé dans le désert sur son passage, c'est la nuit puante et étouffante dans la nuit, "c'est ici que l'on fabrique les livres?" demande le garçonnet à sa mère,