Le monde de Meshugah

deux autres boules rouges le long du tronc pour un total de quinze, le parapluie noir acheté lors d'un marché, à Londres, si sensible, pend, inerte, accroché par sa lanière, à la pédale du vélo de course rouge empoussiéré, lui même suspendu en hauteur au plafond du garage, et ressemble ainsi à une araignée qui, sur le dos, ferait la morte, une ruée de feuilles sur la route comme la charge de milliers de sabots, non seulement le mois de décembre mais aussi celui de septembre sont calligraphiés en japonais et les dix autres probablement sur le sapin décoré, des petits paquets cadeaux, une gelée blanche dont les cristaux scintillaient sourdement s'était déposée sur toutes les surfaces, toits des maisons, voitures, haies, pelouses... en ce froid matin, la bouche exhalait des vapeurs blanches, un chat miaulait tendrement à une porte, l'horizon devenait safran, fauve puis rougissait de se coucher, la pluie se remet à tomber, intermittente, un type se soutenant au mur, une jambe raide, à l'une des entrées des Halles saint Louis, éclairée et abritée, soulevait avant de les reposer les quelques cannettes de bière qui traînaient là, dépité,